MARS : “Les canapés c’est comme les slips ça s’achète neuf.” / Extinction programmée des rideaux de douche, collectionneurs c’est le moment. / “On pourrait se retrouver deux dimanche par semaine.” / Justine lorsqu’elle aime très fort elle voudrait tabasser. Pomme mordre. Moi manger. Violence affective. / Je suis en train de zoner sur l’ordi. Bruit strident. Sursaut du corps et pic au cœur. Je crois entendre Marcus crier, je me dis “Oh non pas encore…!”. C’était une perceuse. Il est 16h mon fils est à la crèche. La maternité m’a traumatisée. / Mes seins sont des icebergs. Plus le temps passe, plus ils fondent. / Le salon de la franchise c’est un salon où on se dit ses 4 vérités les yeux dans les yeux. / J’ai oublié d’aller au sport depuis 1988. / À l’échelle de nos vies une heure c’est une comète qui brûle. / Un homme parle à son chien qui pisse : dépêche toi j’en peux plus j’ai la prostate qu’est grosse comme un camion. / Une gare. Sa valise à lui aussi lourde que son coeur à elle.
Trouver sa place // J’ai rêvé que je cherchais une place pour me garer autour de la gare de Nancy mais elles étaient toutes payantes. 7,77€ la journée. Où va le monde. Je tournais en rond dans la ville à la recherche d’un stationnement gratuit parce que non mais oh je vais pas payer cette somme là tous les jours pendant une semaine ça va me revenir plus cher que le billet de train faut pas exagérer. J’insultais les morts du patron d’indigo. Je fulminais contre la société capitaliste. Et qu’est ce qu’ils ont aujourd’hui à tous conduire comme des poutres ça commence à me chauffer. Je ratais mon train. Foutue pour foutue j’appelais la sncf pour me faire rembourser mais on me disait que les remboursements étaient acceptés jusque 3 minutes avant le départ du train et là on était à une minute alors non désolée madame c’est pas possible merci au revoir.….Ça valait le coup de dormir. Vraiment. Clap clap clap.Note à mon cerveau : la prochaine fois donne moi du Josh Hartnett post-2015, de l’argent à plus savoir quoi en faire, le corps de Kendall Jenner, j’en sais rien merde mais fais moi un peu plus rêver par pitié. Même un vol en ULM je prend.
Lettre à un officier d’état civil. Pour June. // Je ne connais aucune Julie. Par contre, j'ai pour amie une June depuis de nombreuses années June C. Nous nous sommes rencontrées sur les bancs de l’école. Jamais je ne l’ai appelée autrement. A l’époque je me souviens d’une jeune femme sensible qui se cherchait un peu. Tout bien réfléchi, elle cherchait beaucoup de choses à ce moment-là. De l’assurance, des amis (elle m’a écrit pour me demander d’en être), de la confiance en elle, de l’amour, de la reconnaissance mais si il y a bien une chose qu’elle avait trouvé et qu’elle ne cherchait plus c’était son prénom. Droite dans ses bottes, sûre d’elle : “mes parents m’ont appelé Julie mais mon prénom c’est June”. Depuis le jour de notre rencontre presque 15 ans ont passé et tout le reste elle l’a trouvé. Elle est June, l’incarnation de ce prénom qui sonne à mes oreilles comme une note douce, précieuse et poétique. “Julie” m’évoque une femme plus terre-à-terre et plus sévère qui m’est parfaitement inconnue. “Julie” est un costume trop étriqué pour elle qui la contraint et ne lui va pas très bien. Chacun ses goûts me direz vous mais tout son entourage est unanime sur ce point, “June” lui va mieux. Elle y retrouve de la souplesse, du confort et de la légèreté. Ce costume-là est une seconde peau. Il est fait pour elle. Taillé sur mesure. On l'appellerait Julie comme on rappelle à l’ordre son enfant lorsqu’il fait une bêtise, lui que nous gratifions d’ordinaire de noms doux et inventés. “Julie ! Descend de là tout de suite !”. Et comme June n’est plus une enfant, n’a rien à se reprocher et n’a plus besoin de se faire gronder, autant se débarrasser tout de suite de ce prénom inutile. J’ai une preuve irréfutable à vous apporter, vous pourrez essayer par vous-même si vous avez l’occasion de la rencontrer un jour : Appelez-la par son prénom d’origine. C’est assez cocasse, elle ne se retourne pas, ne redresse pas la tête, pas même un frémissement d’oreille. Nous sommes deux dans la pièce mais il lui paraît plus probable qu’une Julie transparente se cache quelque part entre nous plutôt que ce soit à elle que je m’adresse. Ma June. J’ai appris il y a peu que son compagnon souhaitait l’épouser à une seule condition : qu’elle soit une June pour de bon, sur le papier, écrit noir sur blanc entre deux pages de registre d’état civil. Lui non plus ne connaît pas de Julie, on n’épouse pas une étrangère, je le comprends. Que cet ultimatum ne vous paraisse ni étrange ni cruel, c’est une preuve d’amour de Maxime à June. Un véritable cadeau quand on y réfléchit à deux fois. “Autorises-toi enfin le droit d’être toi-même et s’il te faut une carotte au bout d’un bâton pour t’aider à sauter le pas et changer de prénom alors soit, je coifferais cette carotte d’une étoffe de tulle”. Mes mots vous paraîtront peut-être légers, je ne sais pas m’exprimer autrement veuillez m’en excuser. Voyez-y, je vous en prie, tout le sérieux et tout l’engagement dont il est possible de faire preuve pour vous montrer que, je le répète, je ne connais aucune Julie… NB : Pardonnez-moi si vous vous appelez Julie, je n’ai rien contre ce prénom. Je vous avoue que j'ai un peu menti, j’en connais quelques-unes de très sympas et de pas si sévères que ça. NB2 : S’il vous plaît acceptez la requête de mon amie. J’ai très envie de célébrer leur amour en me saoulant au champagne.
Matthieu, la morgue et les falaises d'Etretat // Il est mort pour elle, à ses yeux précisons. C’est ce qu’elle s’est dit après deux semaines sans réponses. Elle a bien vérifié dans le fichier des personnes disparues mais y avait rien. Elle est bien allée à la morgue pour voir de ses yeux vus mais ne l’a pas reconnu. Alors elle l’a imaginé mort quelque part au fond d’elle. AVC entre son cœur et sa trachée, par là dans la poitrine. Elle se dit que ce truc qui pèse un âne mort et qui l’étouffe ça ne peut être que son petit cadavre à lui. Il s’est éteint à coup de silences. Ce qu’elle souffre et comme elle pleure. Tellement elle pleure qu’elle se déshydrate. Alors elle se demande. Un deuil sans défunt, ça se fait comment ? On les dépose où les fleurs en plastique ? Peut-on pleurer sur la tombe de personne ? Ici ne repose pas Matthieu, un peu mort quand même de l’avoir trop négligée. Peut-on prier pour que quelqu’un jamais parti puisse revenir ? Le signe de croix c’est dans quel sens ? Elle ne connaît ni cantiques ni kaddish, se dit que son athéisme manque cruellement d’espoir et de magie. Au fait, combien de temps les veuves du Sud portent-elles le noir ? Au boulot on lui dit que ça lui va bien au teint… Pour la partie dramatique elle a la falaise mais pas les cendres qui vont avec, tant mieux un coup sur deux ça vous revient dans les yeux. Y a plus qu’à s’y jeter elle pense. Elle a pas non plus de mère endeuillée à serrer fort dans ses bras. “Je suis désolée pour votre perte. Votre fils était un homme bon avec une bite formidable.”. Et elle le récite à qui ce discours tout appris qui loue sa beauté en taisant tout le reste. Pour le crématorium elle avait choisi Véronique Sanson (Vous n'êtes qu'un petit voyageur que l'amour m'a envoyé pour que batte mon cœur et qu'il arrive à l'heure) mais pas sûr que sa femme soit d’accord. 150€ la plaque funéraire hors TVA. “Tes mains manquent à mes seins”. Ça fait cher les lamentations. Elle se demande si de crever de désamour ça donne des jours d’ITT. C’est vrai, elle se sent morte de l'intérieur. C’est peut-être elle qu’il faudrait enterrer après tout mais à faire soi-même c’est pénible. Creuser son trou à la limite mais pour ce qui est de reboucher ça devient le bordel, elle oublie l’idée. Au bout du compte son corps fatigué d'avoir trop supporté s'endort lourdement sur un linceul de kleenex mouillés. “Coucou chou, dsl j’ai bossé comme un dingue. Dispo la semaine pro ?”