Comme Bukowski

Comme Bukowski // L’autre soir chose rare j’étais seule. Conjoint sorti. Enfant au lit. Seule je vous dit. J’avais imaginé que, portée par une inspiration transcendante, j’allais me poser à la table de la cuisine et écrire des choses épatantes. Erreur d’égo. Mauvaise appréciation de mon potentiel intellectuel. Rien n’est sorti. J’avais les mots coincés sous les ongles. Après de longues minutes à fixer mon carnet dans le blanc de la page j’ai eu une idée lumineuse (aux premiers abords). Je me suis dit : « Bois. Fous-toi un caisson comme Gainsbourg et Bukowski savent le faire, tu verras sur un malentendu ça peut faire des merveilles. Enivrée par les degrés somme toute élevés d’une bouteille piochée au pif (pardon chéri j’espère que c’était pas ton whisky japonais) ta colère et ce qu’elle peut générer de beauté resurgiront du vide comme autant d’éclats de génie. »Que dalle, nada, que tchi, walou, chipette. J’ai fixé la crédence gris-moche avec un air d’imbécile finie pendant un temps qui, lui, m’a semblé infini. J’ai fumé 8 clopes (pardon maman). J’ai oublié de manger. J’ai écrit un poème qui n’était pas de moi. Bref. Je me suis couchée à 22h -thug life-, ivre et parfaitement affamée. La vie de bohème. Le Goncourt les gars c’est pas pour demain.

Note à mon père parfois trop 1er degré qui je le sais me lis : rassure-toi j’ai bu un verre de pinard et un autre de digestif. Il faut mettre de la distance entre ce que je vis et ce que j’écris. Sans emphase j’aurais rien à dire. Je t’aime.

Note à ma mère : Non je fume plus, promis j’ai arrêté. Je t’aime.

Note bis à mon père : Oui bon t’étais pas au courant mais quand je bois je fume. La plupart du temps, c’est à dire quand je ne suis pas avec vous. Et comme je bois tous les jours ma mère s’inquiétait de mon tabagisme.

Note à mon père bis bis : Mais non allez tu sais que je bois pas tous les jours. Un sur deux. C’est tout.

Note à mes parents : laissez-moi tranquille à la fin.